Invictus, de Simone Sarasso

Esta novela histórica relata la vida del emperador romano Constantino desde su nacimiento como hijo bastardo, hasta su bautismo en las horas que precedieron a su muerte como líder máximo del imperio de Roma. La obra recoge las principales batallas del emperador guerrero, pero resulta más interesante en la parte que afecta a las intrigas palaciegas y a las altas esferas del poder. Dado que Constantino fue el primer emperador cristiano, la religión juega un papel importante en su vida, aunque en realidad no fue un hombre religioso sino un hombre de estado que supo leer los vientos del cambio que traía la religión católica.

La obra está bien documentada, pero echo de menos un mapa de los territorios que ocupaba el imperio entonces y por los que transcurre la historia. Personalmente, hube de recurrir a Internet para poder situarme entre tanto viaje por territorios con nombres antiguos. Tampoco me habría importado un poco más de información novelada sobre cómo transcurren las principales batallas, pues es parte importante de las novelas históricas de este tipo. Más aún si cabe con el título completo de "Invictus. Constantino, el emperador guerrero", que lleva la obra.

En la parte de la narrativa, me ha gustado el uso de los tacos modernos para versionar los hechos antiguos y unas descripciones justas de los personajes y lugares para no perdernos en detalles menores. Aparentemente, la traducción es correcta. El hilo narrativo es ágil, pero te cuesta un poco entrar en acción; la novela tarda unas cuentas páginas en alcanzar la velocidad de crucero, aunque luego te lleva en un suspiro al final de esas más de quinientas páginas que llena sobre Constantino.

'Invictus' me ha gustado, pero creo que la obra daba para más. Se trataba, posiblemente, de la primera novela sobre la vida de Constantino y Sarasso podría haberse extendido un poco más en las batallas del emperador guerrero. 'Invictus' parece más la vida del emperador taimado o el emperador solitario.

La verdad sobre el caso Harry Quebert, de Joël Dicker

"Un buen libro, Marcus, es un libro que uno se arrepiente de terminar", le dice el escritor Harry Quebert a su alumno aventajado Marcus Goldman en 'La verdad sobre el caso Harry Quebert'. No sólo estoy totalmente de acuerdo con este punto, sino que considero que la frase define bien la sensación que tienes al terminar este libro en concreto.

Se trata de una novela negra escrita en tres periodos de tiempo distintos. El primero de ellos, durante los años 70 tiene como protagonista a Harry Quebert. El segundo, en los 90, a Quebert y Goldman como profesor y alumno. Y el tercero, en la actualidad, gira sobre todo en torno a Goldman y la investigación de lo que ocurrió en los 70. Se podría decir que este primer periodo es una novela en sí mismo y que los dos últimos forman otra novela en dos tiempos.

La obra está muy bien construida, llena de suposiciones y de verdades a medias, que permiten ir conociendo la realidad de los hechos con el avanzar de la lectura. Dicker administra muy bien la información que a través de Goldman vamos conociendo sobre una desaparición de una joven de quince años y una anciana un día del mes de agosto de 1975. La trama nos lleva de un tiempo a otro con habilidad y nos va desvelando el hilo de los hechos al unir todos los cabos que forman la madeja.

La narración es más que correcta y demuestra la buena mano de Dicker con las palabras. La traducción es buena y pasa totalmente inadvertida. Desde un punto de vista global, se trata de una obra larga, pero no pesada porque está muy bien estructurada y escrita, con un ritmo narrativo alto. De hecho, te deja con la sensación de haber leído una telenovela de intriga por episodios. A mí, me dio un poco de pena terminar el libro, la verdad, por lo que desde aquí no me queda otra que recomendar este libro.

La extraña desaparición de Esme Lennox, de Maggie O´Farrell

Es esta una de esas novelas que se empiezan a leer y no se pueden dejar. Tiene intriga, drama, emoción, celos, injusticia... Todos estos ingredientes unidos a una manera de narrar y una trama muy bien llevada, hacen que La extraña desaparición de Esme Lennox sea un placer.

A lo largo de la historia nuestras protagonistas van contando sus vivencias del pasado, lo que nos permite entender su presente. La trama es un puzzle perfecto que va encajando a lo largo de las páginas. Lo que te deja atónita es el final; en ningún momento llegas a imaginar realmente qué es lo que ha pasado.

No quiero adelantar mucho de la narración. Una de las protagonistas, Esme, es ingresada durante toda su vida en un manicomio, de forma injusta y cruel. Sin embargo, el centro psiquiátrico cierra y aparece su único familiar vivo, que es Iris. ¿Qué relación familiar tienen? ¿Qué descubre Iris? ¿Dónde está la hermana de Esme, que es la otra gran protagonista? ¿Por qué ingresaron a Esme? Cuántas preguntas... Todas con respuesta.

En resumidas cuentas, estamos ante una buena lectura. Yo, por mi parte, estoy deseando leer el nuevo libro de Maggie O´Farrell.

El maestro del Prado, de Javier Serra

El maestro del Prado es un libro útil, un libro de lectura obligada para los aficionados a la pintura en general, pero sobre todo, a los aficionados al museo del Prado. El libro nos revela algunos de los misterios que guardan tablas tan conocidas como La perla, de Rafael Sanzio, o El jardín de las delicias de El Bosco. Sin embargo, es un libro trampa.

Y es un libro trampa porque nos lleva a ciertos cuadros concretos y nos contesta a preguntas que realmente no nos hacemos. Un claro ejemplo es La perla, que se supone que nos debería chocar por representar juntos a Jesús y a Juan el Bautista, cuando en realidad, nos sorprende, y nos nos engañemos, porque el físico de los dos niños es absolutamente irreal. No son niños, son Hércules de tres años: eso es lo llamativo de ese cuadro para la mayoría de nosotros.

Lógicamente, si conocemos las escrituras en profundidad, y leemos que el cuadro representa a esos dos niños, podemos llegar a otro nivel de conocimiento, pero no es el caso. Javier Sierra nos lleva a donde nos quiere llevar, a los cuadros que conoce, a los arcanos que supone en ellos y poco más. Disfrutar de este libro precisa de unos conocimientos de historia general y de las escrituras que la mayoría no tenemos. Quizás, de ahí provenga su éxito: El maestro del Prado (Javier Sierra) nos lleva a sus cuadros y a sus propias interpretaciones de los mismos. Si no eres un erudito, no puedes rebatir sus argumentos y te dejas llevar.

Es por tanto, un libro fácil de leer, bien escrito por una mano experta que sabe llegar a su público, y con una columna vertebral facilona. Un viejo fantasma (o no) que desvela los arcanos de ciertos cuadros a un joven estudiante y que desaparece cuando considera que ya ha contado suficiente. A partir de esta historia, Sierra escribe de lo que quiere escribir sin dejar que la narración pese tanto como para desviar la atención del lector hacia lo importante: sus interpretaciones de esos cuadros concretos.

Que los cuadros esconden arcanos no es ninguna novedad. Tampoco que se pintaran con el objetivo de educar al pueblo o que los pintores fuesen parte de una élite intelectual en su época. Lo que resulta gratificante en este libro es que se nos proporcionen ejemplos de todo ello y se siembre en los lectores esa duda y esa necesidad de mirar a los cuadros como algo más que representaciones de algún suceso más o menos evidente.

El maestro del Prado es un libro muy recomendable para aprender a entender el arte a través de lo que pueden significar o no, unos cuadros concretos. Que entendamos y/o aceptemos las interpretaciones que ha hecho Javier Sierra de los mismos ya es harina de otro costal. Yo creo que es un libro necesario para que aprendamos a ver, no necesariamente el prisma desde que el debemos mirar...

Y por eso rompimos, de Daniel Handler

¡Qué título! ¿A quién no le han roto el corazón? ¿Quién no ha pensado que se muere por amor? Como nos imaginamos, este libro nos cuenta una historia de amor adolescente, corta e intensa como es todo lo que sucede en esta etapa de la vida.

La protagonista, Min, se enamora del segundo capitán de baloncesto del instituto. Comienzan una bonita historia de amor, pero que enseguida se acaba. Ellos son completamente distintos y con inquietudes dispares. Ella es la chica rara, bohemia, y él es el famoso, inteligente, guapo...

Lo que hace diferente al libro es la manera de contar la historia, porque a lo largo de sus páginas, Min nos cuenta todos los recuerdos que guardó de la relación (y son bastantes), por qué los guardó y por qué rompe con el chico.

'Y por eso rompimos' es un buen libro juvenil, entretenido, con una narración ligera. Me ha parecido una manera muy original de contar una historia de amor, acompañada también por las ilustraciones de los objetos que han marcado la relación de la pareja.

La mujer que vivió un año en la cama, de Sue Townsend

Aunque el título del libro ya hace pensar en una situación poco común y estrafalaria, lo que nos encontramos dentro de la obra va aún más allá. No hay un sólo personaje normal; todos ellos son a su manera unos 'borderline' o personas extremas, con lo que es fácil imaginar la ensalada que forman las relaciones entre todos ellos. La mujer que vivió un año en la cama es una obra esperpéntica, que no tiene ni pies ni cabeza. Y, sin embargo, es una novela escrita para hacernos meditar.

Desde la ironía del humor inglés más puro, Sue Townsend intenta que reflexionemos sobre esas acciones y situaciones absurdas que aceptamos como normales de tanto vivirlas. La política, la religión o la opinión pública son algunas de las materias sobre las que Townsend nos intenta hacer pensar.

Se trata de una obra bien escrita, y de esas que 'tiran a matar' contra el objeto de sus páginas. No obstante, el humor inteligente que destila no es apto para todos los lectores. A mí, apenas me hizo sonreir un par de veces. En mi opinión, el resultado de tanto personaje extremo y tanta situación absurda debería ser una risa más amplia y profunda. Un lector que acepte el juego de tales situaciones debe recibir algo más a cambio. No creo que sea necesaria tal colección de 'freaks' o una situación tan estrafalaria para reirse de algunos de los absurdos que vivimos a diario.

El humor es algo muy serio y cada uno tenemos una tecla distinta para pulsarlo. La mujer que vivió un año en la cama simple y llanamente no encontró mi tecla. Sin embargo, entiendo que podría pulsar la tuya y hacerte pasar unas horas muy entretenidas. Prueba y me cuentas.

Perdida (Gone girl), de Gillian Flynn

Perdida es una de esas novelas que sabes que terminará en el cine. El argumento deja el peso de la historia en una pareja curiosa, que forma una 'familia nuclear', una familia unida por medio de una Atracción Fatal que no puede llevar a nada bueno. En este curioso matrimonio, víctima de la crisis financiera por parte doble, nadie es como parece ser. La desaparición inesperada y repentina de Amy en su aniversario de boda provoca un giro extremo y sorprendente en la vida plácida y normal de la pareja, que queda desvelada a medida que avanza la investigación.

La obra es una caja de sorpresas en torno a dos personajes treintañeros con la economía y la vida profesional venida un poco a menos. Igual que su matrimonio, que poco a poco va haciendo agua. Nick y Amy no son la pareja idílica que se nos presenta al principio, aunque tampoco llegamos a imaginarnos lo que guardan debajo. Por eso, por esas dobleces que forman la realidad de cada uno de ellos, el cine puede estar interesado en la obra. Son dos papeles golosos para Hollywood, siempre y cuando el guión final de la película no destroce el libro. Por si acaso, mejor leeros la obra.

Flynn refleja muy bien las principales características de la sociedad estadounidense actual (en Nueva York y el Medio Oeste). Sin embargo, para los lectores europeos, todo resulta un poco más lejano y ajeno. Para alguien que no conozca un poco los entresijos de la sociedad estadounidense, la obra pierde gracia, pues está muy centrada en los tópicos urbano-rural del país norteamericano.

La traducción es intachable y deja fluir la historia con suavidad. El título en dos idiomas quizás desvela más de lo que parece o debería, pero es que en español tampoco existiría un título corto e ilustrativo de lo que nos vamos a encontrar. No es Perdida (lost), es Gone girl, y el matiz es importante. Mejor leerla, y ya me contáis.